« Dans le port d'Amsterdam Y a des marins qui chantent Les rêves qui les hantent Au large d'Amsterdam »

Ce soir, c'est Brel qui joue. Certains diront que j'écoute du vieux. Moi je dirais que j'écoute du jeune d'un autre temps. 

Ce soir, je me suis fait un café, je me suis assise devant mon écran et j'ai eu la fatalité de la page blanche. C'est la faute des mots, ils ne sortent pas de ma tête. Ils se cachent sous ces fomes nébuleuses qui ne disent rien. Même pas une phrase complete; Même pas une phrase du tout; Même pas de rien en fait. C'est la faute des phrases qui ne se composent plus, qui restent des mots détachés. C'est la faute des idées qui elles, reste prises. Elle refuse tout concept, même celui des mots; Même celui des phrases; Même celui de leurs propre existence. C'est la faute du café, il est trop sucré. Il n'est plus café quand il devient sucre. Il ne se laisse plus boire, il reste là, il va devenir froid, c'est sa faute. C'est la faute à la musique, elle est trop triste. Elle s'écoute en pleurant, elle empêche les mots de devenir phrases; De devenir concept; De devenir quelque chose. C'est la faute à la température, elle est trop changeante. Elle est froide et puis douce et puis refroide. Elle empêche l'émotion, sinon que la colère d'un printemps qu'on ne voit plus venir, qu'on attend comme s'il était le Christ un matin de Pâques. C'est la faute à la vie, qui ne se fait interessante à raconter que quand ça lui chante. Et la vie ne chante pas souvent, elle se fait plate comme une plaine; Elle se faire ennuyeuse comme la messe du dimanche; Elle se fait routine pour qu'on s'embourbe bien dedans.

Ce soir, je me suis fait un café trop sucré, j'ai mis ma musique trop triste et j'ai eu la fatalité de la page blanche. C'est ma faute, parce que je n'avais rien à raconter de bon, même pas rien sur le temps qu'il fait dehors; Même pas sur ma vie; Même pas sur rien en fait.